Sinto a mais maldita das palavras: o lamento. Lamento com tristeza tanto engano. Todas as pequenas mentiras aumentam em número e transformam a realidade do passado em ficção.

Escondo o que sei: não digo. Não digo mais nada pela falta de valer a pena palavras, já que palavras são belas e úteis. Mas não há como deixar de escrevê-las para quem, de verdade, puder entender. Ou quiser entender.

Agora eu sinto que, quando batem na porta, não vejo como via, não há mais olho mágico. Tudo apenas entra sem entrar devidamente em mim. Não há magia, a não ser em circos e são apenas truques que, mais cedo ou mais tarde, são descobertos – triste desilusão infantil.

Ah, como eu temo ter sido ingênua e que esta constatação me torne rude, atéia e crua para sempre. Temo, mas luto. E nesta luta o que me visita é uma tristeza tênue, tranquila, sutil como se fosse acabar amanhã (e poderá). E enquanto constato o que sinto, parecendo-me incompatível com o que sei, eu olho para dentro e, inevitavelmente, permito-me o erro mais uma vez.

[Para Fábio,um homem que eu amo muito]