O dia começou chuvoso. Chove lá fora aos cântaros, chove aqui dentro de um jeito silencioso, reaparecem as trovoadas de uma tempestade que parecia ter passado. Todas as roupas estendidas ficaram molhadas outra vez e um relâmpago não antecedeu o barulho dos céus que vem depois. Então chorei em segredo pelos cansaços de nadar na enchente imaginária da vida.

Existem mil explicações para estas tormentas, mas a previsão do tempo sempre erra e tenho medo de errar também. Não é possível prever o tempo, a quantidade de chuva e se vai ter sol para sempre. Quando o sol vem eu me seco de todas as angústias, estendo os lençóis da noite passada para ter outra completamente nova, sem os sonhos antigos guardados no quarto.

Cada gota de chuva que ouço agora me faz pensar em cada pergunta sem resposta e algumas me causam uma sensação terrível feito os pingos da torneira vazando da pia, feito a contínua dor da água que se esfacela quando atravessa o vento e cai no chão sujo da rua. Águas passadas, águas que se vão e se evaporam e que insistem em voltar em forma de nuvens negras.