aquela coisa que você me viu fazendo, foi um conselho do luís. o luís henrique me aconselhou a ler em voz alta com uma caneta na boca, e quando você me vê pela janela fazendo isso, fica sem entender nada. acho que você ainda não se acostumou com a velocidade da minha respiração e tenho certeza que você imagina que eu consigo controla-la. de todas as coisas que você pensa que sabe de mim, aquela que eu gostaria de ter certeza que sabe, é a realidade do meu diálogo contínuo - um diálogo que só acontece quando consigo imaginar a sua face. se um dia você desaparece em forma pra mim, desculpe, mas não sei explicar porquê, mas já não consigo te ofertar sentenças e frases, idéias, parâmetros, valores e sentimentos. não, não arrancam nada de mim, mas apenas me afastam mais ainda de você, e olha que eu já imagino sempre que nós estamos bem distantes um do outro. não, por favor, não pense que isso é triste. os dias passam mas uma noite sempre volta e é justamente naquelas paredes brancas que constrastam as sombras, que eu mais tento te remontar. você sabe, eu nunca gostei de assistir videoclipes que me trazem historias prontas para as músicas que eu ouço. você sabe, nos meus videos de mente, meus personagens são sempre diferentes. e tudo bem que você vai brigar comigo dizendo que eu quero assistir ao filho do jeff novamente, mas pensa comigo, ele é apenas uma criança. tão real quanto você e eu juntos. conte um - dois e - três. feche os olhos. quando você abrir, eu estarei lá.